那个名为波夫曼的向日葵画家 作者:荀予刃
    画。”波夫曼说道，仿佛想从青年眼底探究出什么。
    “可是，”青年指了指田间那些还抬着头的向日葵，“我想它们定很高兴。”
    “你叫什么名字？”波夫曼突兀地问道。
    青年却看上去并未被冒犯。
    “我叫希瑟斯。”他笑吟吟地说。“你呢？”
    “波夫曼。”
    “波夫曼……”年轻人像是在低低地叹气，又抬起头来笑道，“是个好名字。”
    画笔上的水已经半干了，随之干涸的还有画上的颜料。
    波夫曼夹着画板走向田间。他的午休通常都是在这个时候。他走至半途，忽然发觉那青年没有跟过来，于是不自觉地回过头去。
    他隐约能看到，田野另边的石台上，希瑟斯依旧坐在那里。不过他此时没有百无聊赖地晃动着双腿，仿佛只是静静地坐着，凝视着他离去的方向。
    像是与他身后的空气、泥土、石台都在这样的静止中融为体。
    整个城市仍旧笼罩在正午阳光的温度之中。如果不去瞧远处那些废墟的话，这应当又是个气候温润宜人的寻常下午。
    ☆、四：10
    “我叫希瑟斯，很高兴见到你。”
    田间里只剩下了十朵向日葵，错落地长在荒草丛中，显得那片格外显眼。波夫曼的画架还是老样子——它背后夹着沓厚厚的画，前面那张正在动工的还是新的。
    波夫曼的手摸索着地面上的个盛着金黄色颜料的小盒，但摸了个空。他这才把目光从画纸上移开，注意到了身后不远处坐着的个青年。他手上正抛抛地把玩着那个本该躺在波夫曼身边的颜料罐。
    波夫曼在色盒里混调了些别的颜料，但是笔的前端停顿在画纸极近的地方，始终没有落下去。他对这颜色不满意。
    他不得不打断了自己的作画过程，向青年看过去。
    希瑟斯似乎没有察觉到他的不愉：“波夫曼，我带你到别的地方去吧。这个城市的许角落你还没有见过呢。”
    波夫曼把某个疑问咽了下去，换作了另句。
    “我好像对你很熟悉。”他说。“我应当记得你吗？”
    希瑟斯睁大了眼睛：“你为什么会这么觉得？”
    “你的头发——我记得那种明亮耀眼的金色。”
    “向日葵的颜色也差不上太，”希瑟斯忽然垂着眼睛笑了，“你可能是记岔了。”
    波夫曼不置可否。
    希瑟斯走近了他，抢先步拿起画笔：“我可以吗？”
    波夫曼下意识地拦住青年。二人的手背相撞，波夫曼不禁微微地颤抖了下。
    他的手骨如同把枯柴，由仅剩的那点皮肉紧紧包裹着，越发衬托出另只与其相撞的手的生命力蓬勃。
    他不是因为自己生命的消逝而畏惧颤抖，只是如同那些病入膏肓的人们在升至天堂前，对自己床前的死神露出惊愕微笑般的反应。
    他没有注意到希瑟斯的手也同时颤抖了下。
    波夫曼把那张未完工的画放到边，露出后面的白纸，又将希瑟斯手中的笔取了出来。
    “我来洗笔。”波夫曼递给他另支笔。“你换张画。“
    希瑟斯蠕动了下嘴唇，终究没有说什么。他先在颜料盒里挑了些瓦蓝色和靛青，在那张画纸上重重地涂抹了起来。他好像并没有什么作画的熟练技巧，这显现在他握笔姿势与均匀画面的方式上，如同个笨拙的初学者——有大块的颜料干涸在了纸面上，甚至出现了些裂口，往下掉着小小的碎屑，但波夫曼这回没有皱起眉头，而是静静地靠在希瑟斯旁看着。
    青年的作画方式称得上天马行空；他似乎没有教条式的结构构架的概念，在画纸上东处西处地率性而为。但他的笔除了蘸颜料的时候从不停顿，绮丽的色彩流畅得浑如体，几乎不像幅新手自由挥发的摹画，而是个人脑海里记忆的复刻样。
    “这是什么？”波夫曼望着暗蓝里的抹绿色问道。
    “这是爱琴海里的鹈鹕藤，”希瑟斯意气飞扬地说，“每年春天水流变暖的时候，鹈鹕藤都会从浅海里生长出来。它们的叶子是半透明的，月光照射到海底的时候，那些叶片会透出淡淡的绿色，随着上窜的气泡与潮水的流向来回逸动。人鱼在这个时候也会浮上海面来唱歌，她们声音曼妙，软软的头发比最亮的银子还要美。如果这时候有在海面上航行的船只，它们都会短暂地停下来聆听人鱼的歌声。据说在曲终了之后，那些海员的都会发觉他们脸上沾满了冰凉的眼泪。”
    “真是浪漫。”
    “你被那样的景致打动了么？”
    “我是说你的形容方式，真是浪漫。”
    “铁石心肠。”希瑟斯嘟囔道，沉默了片刻。“你不必直待在这里的，这里甚至不能被称作片花田。你还有那么地方可以去。你看这画里的东西，世界上还有很很这样的地方…… ”
    “别的地方有什么？”
    “能承载人希望的东西。会让你觉得这个世界有趣起来。”
    “但我活不了久了。”波夫曼平和又不容置疑地说道。“我就要死了。”
    他把手覆在希瑟斯的手背上——青年抑制住了颤抖的冲动——他虚扶着希瑟斯的手，调整了下他动笔的姿势。
    “我从没有见过有如你般的天分的人。你的色感出类拔萃。”波夫曼说。
    他这辈子都如块顽石般活着，又冷又硬，离群索居，唯独在绘画的时候会流露出些极具温柔的神色——就如同此刻。
    “你会活下去的。”希瑟斯手中还捏着笔杆，背对着波夫曼说道。
    “是吗？”波夫曼说。他看到青年回过头来，正午的阳光在他眼底与发梢上闪耀。他并不能听出青年之前语气里的悲哀，而如果是个善察言观色的路人来此，他也会肯定波夫曼这时的结论——青年的眼睛并不是湿润的。
    仿佛并不是他用那样的语气说出了之前的话样。
    希瑟斯忽然丢下了笔，反手抓住波夫曼那只干枯的右手，仿佛这是瞬间的情难自禁： “你很清楚你在做什么对不对？你跟巫师做了交易，你用绘画的方法将自己的命交给这些向日葵，肯定是这样的。不然在这么恶劣的环境中，这些花夜之间就会轻易地沉没在荒草里了。”他有些语无伦次地继续说，“我知道你为什么要这么做，为了你心中的——可它们是不存在的！它们不能被触摸到，人类的命才是真正实在的东西，你如果活下来的话，可以远渡到别的地方，看上年又年的花……不定是向日葵，还有别的……”
    “它们是存在的。”波夫曼说。“它们伴我而生。旦这些花死了，我的心也就随