。

    你开始跟随手指的长势走，它们总是无所顾忌不受阻拦的去为你抓取最美好的存在。

    就像这双手下正抚摸的这具躯体。

    那么的光明、柔和、温暖，精美。

    “去做自己的事情吧。”

    她将你的手从身上轻轻的抽离。

    ☆、红（六）

    使你如此着迷的一双手。

    你看见他轻轻的垂在腿侧，又抬起来，米白的长衫被它轻轻带动着撩了一下，就像你此刻的心，也撩了一下。

    这只手最终落在一本书的封面，手背的青筋因为手指的滑动轻微的，若隐若现的跃动着。

    你几乎已经动情了。

    你的视线随着他的移动而移动，他读的每一句诗，你都追溯到出处。

    他停顿，你感受他停顿，他叹息，你配合他的叹息。

    你疯狂的沉溺在感受他的感受里。

    “因为你。”

    你潜移默化的向他靠近，那个你眼中最完美的样子。

    你倾尽身心的崇拜他，他占据着你对于男性角色的所有理解，一位偶像、一位丈夫、一位兄长、一位父亲。

    你就像匍伏在他膝下朝拜的人，等待着他冥冥中的点化。

    因为他，你变的聪明、美丽、善良、勇敢。

    这一切有关于美好的果实都归功于他。

    你开始，制造一次机会，让他看你一眼。

    你想要只一眼，一眼，他就能看懂你眼里的虔诚。

    清晨、午后、黄昏。

    你无时无刻的准备被他看见。

    你想你是他隐私又独立的灵魂中的一缕，只要他招手就能归依。

    你们虽然走在各自朝圣的路上，但在黑暗中并肩。

    你想这样的灵魂你是无法理解也无法加入的，你愿意爱和相信。

    而这样的男人，在任何地方都是受人追随的。

    你才发现，那么多的人都在向他表示亲近。

    “不会的，他不一样。”

    在女孩儿们络绎不绝的挤在他办公室门口的时候，你还在相信：“他不一样。”

    最终，你想还是脱离不了自身强大的劣根，你开始拿自己和她们比。

    “那个高个子女孩跑到他跟前冲他打招呼，他对她笑，他笑的时候嘴角上扬了。

    那个红裙子女孩，他夸了她的裙子，如果我也穿上裙子去找他... ...

    那个戴着眼镜抱着一摞书的女孩，你紧觉着，他停下来了，他从她手里拿起一本书，他们正一起翻阅着，他是喜欢有学识的女孩儿吧。”

    你第一次感到了妒嫉与愤恨。

    她们以如此浅薄的方式出现在他面前，而你呢，你为他做的，你为他所准备的。

    他，又是那么摇摇欲坠又孤立无援。

    那个不食人间烟火的，拒人于千里的偶像，正被这浑浊的，肮脏的热闹玷污着。

    你看见系上那群最光鲜时髦的女孩总是恶作剧的跑到他面前，轻快的跳起来拍他的肩。

    “喂。”

    你惊起在心里制止。

    他居然笑了，他对那群女孩笑了。

    他笑着说让她们别忘了作业光顾着玩儿。

    他不是一个冰冷又高傲的偶像吗。

    你失望了，这失望几乎把你击垮。

    你用真情供奉，用时间献祭的偶像，他辜负了你的虔诚。

    你蒙住眼堵住耳日日夜夜诵经敲钟，却不及她们浅薄的一笑。

    你错了，你看走了眼，你可笑的以为拜的是座神。

    你让自己忘了。

    你不再看他，不再听他说话，每当从别人的嘴里听到他的名字，你都装作毫不在意。

    那是你塑造的他，那是你给自己灌输的他。

    可是那天傍晚，在回宿舍的路上，你看见那条小巷子里，有人挽着他。

    他就在离你五米远的地方，那个人把手揣进他的衣兜，那条清风一样的长衫就像被卡住脖子一样。

    那是一个微胖的，在油盐中翻滚的粗壮女人。

    他胸口的围巾，也被她那样，用提菜篮子的手肘勒着。

    远远的，你似乎听见了它们即将断气的呼救。

    那样一个女人。

    她的嘴里冒着粗俗的话，她的唾沫飘在他明月一样的眼镜片上。

    他像是被擒住了，沉默的微微低着头，他是疲倦的，灰色的。

    他在阴郁中，而她还却一路挟着他往阴郁更深的巷子里走。

    那是怎样的一条巷子，几根褪色的晾衣绳天罗地网一般纵横着，地上星罗棋布的泡沫将消的污水。

    你看着他的背影，像是没有生命一般只是机械的移动着。

    他的家，他的妻。

    不，她们不懂他。

    你要救他。

    不管